Van y vienen los días y las noches y llega abril, el mes revoltoso, el mes de los poetas.
Abril es de colores. Abril es lluvia, es nieve en las cumbres. Abril es sol a veces. Abril es un prado verde. Abril me trastorna, me alborota y paso del cansancio más absoluto a la energía más desbordante, será eso de "la primavera la sangre altera". Abril es mes de aromas y de las primeras flores En abril, las aguas mil Son de abril las aguas mil. Sopla el viento achubascado, y entre nublado y nublado hay trozos de cielo añil. Agua y sol. El iris brilla. En una nube lejana, zigzaguea una centella amarilla. La lluvia da en la ventana y el cristal repiqueteo. A través de la neblina que forma la lluvia fina, se divisa un prado verde, y un encinar se esfumina, y una sierra gris se pierde. Los hilos del aguacero sesgan las nacientes frondas, y agitan las turbias ondas en el remanso del Duero. Lloviendo está en los habares y en las pardas sementeras; hay sol en los encinares, charcos por las carreteras. Lluvia y sol. Ya se oscurece el campo, ya se ilumina; allí un cerro desparece, allá surge una colina. Ya son claros, ya sombríos los dispersos caseríos, los lejanos torreones. Hacia la sierra plomiza van rodando en pelotones nubes de guata y ceniza. Antonio Machado
1 Comentario
Mary
4/19/2016 10:41:24 am
Me gustan mucho tus textos.
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AutorMadre de familia numerosa, periodista con muchas inquietudes que han servido para enredar aquí y allá. Tanto enredé que me quedé atrapada entre las flores. Archivos
Marzo 2018
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